了，是个重要证据。但还需要时间做鉴定，走程序。可能……不会很快。”刘尧特斟酌着用词。
刘淮只是点了点头，目光依旧落在电视上，仿佛那闪烁的屏幕比儿子的话更吸引人。但刘尧特看到他握着遥控器的手指，无意识地收紧，指节泛白。
“舅舅还说，”刘尧特继续道，声音平稳，却字字清晰，“那个人现在躲在外地，跟了一个有点势力的老板。动他，有点麻烦。”
这一次，刘淮沉默的时间更长。新闻已经播完，开始放广告，嘈杂的音乐填充着安静的客厅。良久，他才极其缓慢地、仿佛用尽力气般吐出一句话：“那就……等着吧。”
刘尧特转头，看向父亲。灯光下，父亲侧脸的线条僵硬，鬓角的白发在昏暗光线下格外刺眼，那双曾充满干劲如今只剩浑浊的眼睛，定定地看着电视屏幕，却没有焦点。
“爸，”刘尧特忽然问，声音很轻，却像一颗石子投入死水，“你想让他进去吗？想让他把欠咱们家的，都吐出来吗？”
问题像一把钝刀，猝不及防地剖开了包裹多年的伤疤。
刘淮的身体几不可察地颤抖了一下。他猛地转过头，看向儿子。那一刻，刘尧特在父亲眼中看到了太多东西——被时光掩埋的怒火，蚀骨的悔恨，深入骨髓的疲惫，以及一种近乎懦弱的、对平静的渴望。这些情绪激烈地冲撞、翻涌，最终，却像被一张无形的大网兜住，缓缓沉淀，化作一片深不见底的、令人窒息的沉寂。
“……想。”刘淮的声音嘶哑得厉害，像砂纸磨过生锈的铁皮，每个字都带着血腥气，“做梦都想。”他闭上眼，又睁开，眼里那点激烈的火光已经熄灭，只剩下认命般的灰烬，“但爸更想……咱们家，好好的。你，你妈，都平平安安的。这就……够了。”
他伸出手，那双手布满老茧、疤痕和洗不掉的油污颜色，有些僵硬地拍了拍刘尧特的膝盖，动作迟缓，却带着一种沉重的、不容置疑的力度。
“行了，”他转回头，重新看向电视，声音恢复了平时的平淡，甚至刻意带上一点轻松，“电视不好看，换台。你饿不饿？锅里还有点粥。”
刘尧特看
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