。等了小半天，浮标猛地一沉，父亲手疾眼快地起竿，一条巴掌大的鲫鱼在空中划出银亮的弧线。
“哈！晚上让你妈炖汤！保准鲜！”父亲当时笑得像个孩子，举着鱼给他看，额角还有汗珠，眼睛里闪着光。
那碗鱼汤具体什么味道，他早已模糊。但父亲那一刻毫无阴霾的、畅快的笑容，却在此刻隔着重重时光，清晰地烙在他心里。那样的笑容，在之后漫长的岁月里，再未出现。
刘尧特把手插进外套口袋，指尖触到一张折得很小的纸条。早上出门前，母亲悄悄塞给他的。上面是舅舅的手机号，下面还有一行母亲工整却略显急促的字：「有事就给舅舅打电话，别什么都自己心里憋着，妈担心。」
他把纸条拿出来，就着昏暗的天光，又看了一遍。粗糙的纸张边缘摩擦着指腹。然后，他仔细地将纸条重新折好，妥帖地放回内袋，紧贴着胸口。
夕阳开始沉向远山，将天际晕染成一片壮丽的橘红，又渐渐转为静谧的绛紫。
他站起身，拍了拍裤子上沾的尘土。转身往回走时，脚步似乎比来时稳了一些，也轻了一些。
暮色四合，华灯初上。走在逐渐喧嚣起来的街道上，他忽然又想起午间乒乓球台边，蔡景琛和李阳光那两声简单的“我爸也是”。他们各自家庭的艰难具体模样不同，但那份属于少年的、在父辈沉默背影下感知到的重量，以及那份不甘心让往事如烟消散的执拗，却是相通的。
也许，这正是他们四个能如此紧密走在一起的原因之一。不仅仅是因为共过患难，更因为骨子里共享着某种相似的频率——拒绝麻木地接受，执着地想要在混沌中理出线头，为那些沉默的付出，讨一个应有的回声。
晚上七点，刘尧特推开家门。
父亲在客厅看新闻联播，母亲在厨房炒菜，抽油烟机嗡嗡作响。一切如常，充斥着最平凡的烟火气。
他换了鞋，走到父亲旁边的旧沙发坐下。沙发弹簧发出不堪重负的呻吟。
父亲眼睛没离开电视，随口问：“今天晚了？”
“嗯，去河边走了走。”刘尧特答。
父亲“唔”
网站地图