东校区，一个往西校区，两人也只是简单地点了点头，说了声“回见”。没有更多的话，仿佛这趟短暂的同行，只是寒假后一个顺理成章又微不足道的插曲。
但有些东西，确实不一样了。像深埋冻土的种子，感受到了地底深处传来的、微弱的暖意。
回到学校，生活迅速被熟悉的节奏接管。梁亿辰的日子依旧规律，只是心里某个角落，似乎有些东西不一样了。他会不自觉地留意艺术楼的方向，偶尔在穿过连接教学楼与艺术楼的那条小径时，脚步会放慢半分。林妙月的朋友圈不再是三天可见，偶尔会发一张角落里的静物素描，或是一角被阳光穿透的画室窗帘，没有配文，只有简单的光影。梁亿辰每次都会点开，看几秒，然后划走，从不多问，也从不点赞。仿佛那是一个心照不宣的隐秘角落，仅供彼此悄然瞥见。
转变发生在一个平平无奇的午后。梁亿辰在图书馆翻阅一本过期的科技杂志，一则不起眼的短讯吸引了他的目光：某大学一名学生，独立开发了一款休闲端游，上架平台后，半年内下载量惊人，初步估算盈利达数十万。报道篇幅很短，语气甚至带点猎奇，但那个数字，和“独立开发”、“学生”这些字眼，像几颗小石子，投进了梁亿辰平静的心湖。
他盯着那几行字看了很久。几十万，对他父亲梁文川而言或许不算什么，但对他，一个高中生，那是一笔足以支撑许多想法、换取许多自由的数字。更重要的是，那个过程——从无到有，构建一个逻辑世界，掌控规则的制定——这种诱惑，远比金钱本身更吸引他。他骨子里那种不驯与创造欲，在日复一日的课业中蛰伏，此刻被这则短讯悄然点燃。
当天晚上，他给父亲梁文川打了个电话，言简意赅：“爸，我需要一台好点的电脑，配置高些的，编程用。”
梁文川在电话那头沉默了两秒，没有问原因，只说了句：“型号发我，明天让人送过去。”对于儿子难得主动提要求，且是与学习（哪怕是课外的、看起来不那么“正经”的学习）相关，他给予的是不加盘问的支持。
电脑第二天下午就送到了宿舍。漆黑锃亮的机身，流畅的线条，打开后屏幕的光映在梁亿
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