想自己扛。
他没有丝毫犹豫，飞快打字：
李阳光：招人啊！兄弟！这都什么年代了，你还想当独行侠？
梁亿辰那边显示“正在输入…”，却半天没消息过来。李阳光几乎能脑补出他此刻的表情——大概是微微怔住，然后陷入一种“好像有道理，但我没想过/不习惯”的纠结中。
过了好一会儿，消息才回过来，只有一个简单的符号，却仿佛包含了千言万语的别扭和不得不承认：
梁亿辰：……
李阳光趁热打铁：
李阳光：你不会真以为这种事，靠一个人死磕就能搞定吧？做游戏不是写作业，特别是你想做大做好。需要测试，需要不同角度的想法，需要有人帮你查漏补缺。你看那些成功的独立游戏工作室，哪个是单打独斗的？
这一次，梁亿辰沉默了很久。久到李阳光以为他是不是被自己说烦了，或者干脆下线了。
就在李阳光准备再发点什么过去时，回复来了，依旧简短，却透着一股被说服、或者至少愿意尝试改变的松动：
梁亿辰：知道了。
另一边，明德中学，深夜。
梁亿辰的宿舍里只亮着一盏台灯。他坐在电脑前，屏幕上不再是游戏运行界面，而是一片幽暗的代码编辑器，其中一行行字符被高亮标红，刺眼的报错信息如同顽固的礁石，阻挡着程序的前行。他已经盯着这片“红色海域”超过三个小时，尝试了数种方法，但那个关键的BUG依然如同幽灵般时隐时现，消耗着他的精力和耐心。
“一个人搞不定。”
李阳光的话，再次在耳边响起，与他此刻面对的现实严丝合缝地重叠。他向来习惯独自解决问题，享受那种抽丝剥茧、最终豁然开朗的征服感。但这一次，这个涉及核心逻辑循环的BUG，复杂度超出了他目前的经验范畴，像一个死结，越挣扎缠得越紧。
他背靠着椅背，揉了揉发胀的太阳穴，目光落在屏幕上那片刺目的红。然后，像是下定了某种决心，他站起身，椅子腿与地面摩擦发出轻微的声响。他走出宿舍，来到隔壁房间门口，停顿了一秒，抬手，敲响
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