远方的女儿（1 / 5）

文 杨熹文

我一刻不敢停地努力着，

就是怕这个美滋滋的老太太，

有一天会没有了炫耀的东西，

在人群中沮丧地低下头。

我想，

如果妈妈爱看，

那我就一辈子写给她看。

by 杨熹文

我说不出那种感受。

我五旬的妈，为了迎合与我五个钟头的时差，掐着点儿在她那边凌晨四点起床，小心翼翼地在微信上和我讲话，试探着：“孩子，你要是有时间就给妈妈打个电话，妈妈可以晚一会儿去上班；要是没有时间也没关系，你继续忙你的，不用管我。”她也在深夜看到不知哪个网友的激烈留言而睡不着觉，第二天心事重重地叮嘱我：“孩子啊，要是网上大家有说啥不好的，千万别往心里去啊！不管你做什么，都有人会不满意！”

我大概能够想象到，妈每天的生活，就是看遍我微博上的所有留言，查遍淘宝的新书销量，再对着我的文字读上一遍又一遍，认真全面得像是个经纪人。有一次她打电话给我，还没来得及寒暄，就把一口东北话说得慌张急促：“快看看微博上的读者，在淘宝订了书，都好几天了也没给人家发个货，赶快查一下怎么回事，别让人家白等。”她又在我度假的时候对着我连不上网的微信催促着：“快回来更新吧，大家都等着急了。”她甚至每个周末去加班只为那很少的加班费，转头却对我这个唯一的孩子任性地说：“孩子，妈妈想继续攒点儿钱，给你在机场旁边买个小单间，你回来的时候不用折腾太远，能安心写作。”

妈把我的书放在了床头，夹进了包里，送给了七大姑八大姨，甚至放进了公司科长的办公室。我说：“妈，咱别丢人。”妈说：“有啥丢人的，写得好，写得好！！”

妈这个分不清“海子”和“顾城”，总是把“季羡林”说成“寂寞林”，半辈子都泡在柴米油盐里的妇女，就这样突然对文字产生了极大的兴趣。