猛地转头看向父亲。
刘淮终于也转过头来。昏黄的光线下，他的脸像一张被岁月和苦难揉皱又抚平的粗糙皮革，沟壑纵横。那双浑浊的眼睛里，没有刘尧特预想中的激动、愤怒或期盼，只有一片深不见底的、近乎麻木的疲惫，和一种认命般的苍凉。
“这些年……爸想明白了。”刘淮的声音很低，像在自言自语，又像在对儿子做最后的交代，“有些坑，是自己眼神不好，踩进去的。有些跟头，摔了，疼过了，也就……那样了。厂没了，钱没了，名声没了……都没了。”
他抬起那双布满老茧和细小伤口的手，凑到嘴边，想再吸一口烟，却发现烟早已熄灭。他怔了怔，随手将烟蒂丢在地上，用鞋底碾了碾，动作迟缓。
“你妈……不容易。你……也长大了。”他看着刘尧特，目光似乎穿透时光，看到了那个曾骑在他脖子上咯咯笑的幼童，又看到了眼前这个沉默坚毅、已与他比肩的少年，眼中终于泛起一丝极其微弱的、属于“父亲”的柔光，“你现在……好好的，就行。别的……爸不求了，那件事，就翻篇吧。”
说完，他撑着膝盖，有些费力地站起身。常年劳作和酒精侵蚀，让他的动作不再利索。他拍了拍刘尧特的肩膀，那手掌粗糙、厚重，带着熟悉的温度，和一种沉重如山的无奈与释然。
“进屋吧，外头……冷。”他说着，转身，佝偻着背，慢慢走回灯光昏暗的屋里，身影融入那片熟悉的、令人窒息的黯淡。
刘尧特独自留在阳台上，夜风更冷了，穿透单薄的校服。他望着父亲消失的方向，又抬头望向漆黑无星的夜空，胸腔里堵着一团滚烫又冰凉的东西，翻搅着，冲撞着。
翻不翻案，都行？
不。
他在心里，对着这无边的黑夜，对着那个佝偻苍老的背影，无声地、斩钉截铁地发誓：
不行。
有些债，必须还。
有些冤，必须雪。
有些脊梁，必须重新挺直。
他攥紧了拳头，指甲深深掐进掌心，带来尖锐的痛感，也带来无比清晰的决心。
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